El futuro

Queridos reidores y reidoras del Perú:

Porque necesitamos hombres verdaderamente libres, que conozcan lo infinito y escriban, y no zombis que escriben para auto denigrarse y se calzan las anteojeras para una carrera en la que no existen ganadores, sino solo perdedores. Y porque hombres y mujeres han de ser arrejuntados, fusionados, interpenetrados por el alma, como uno y lo mismo, pero al revés, claro… 

Nos llena el pecho de dulce dicha anunciar, en este satírico día, que celebra también el de los colores del rico Perú, los únicos que vale la pena flamear, que el feminismo ha muerto con M de mayúscula Muerte. Ha muerto como culto marginal en la literatura.

Murió en los fantasmagóricos pabellones de los ministerios donde fuera entronizado. En las lúbricas redacciones de los diarios en las que se hubo paseado como un pavorreal hecho de carca, y en las tortuosas aulas adonde van las ideas a morir. 

En un campo —quizás ya debiéramos hablar de agricultura poética, pero no nos desviemos— en que escritoras feministas organizan listas públicas con los nombres de quienes no apoyan sus fantasías, planificando así las futuras cancelaciones y de paso ganándose el mote que con mayor óvulo detestan… En un campo en que escritoras feministas usan al Estado como su brazo armado y se benefician de su dinero y de su poder… Con unos medios de comunicación y una academia cada vez más vergonzosamente religiosa, que esputa bilis con el disfraz del «conocimiento»… En un mar considerable de moluscos o lo que es lo mismo, hombres sin espina dorsal, gusanos puestos de rodillas, porque tienen un pene y las otras una vagina… En este mar y en este campo queremos poner una semilla: la fértil semilla de la risa.

Por estas razones, y muchas más, queridos hermanos y hermanas, deseamos celebrar la ridícula muerte del feminismo con un certamen, por decir lo menos, singular, el…

I Premio de Poesía para Hombres «Escrotura»

Abierto a peruanos de todas las edades, de toda laya y especie, de todo género, subgénero y formato, de todo vuelo y proporción, de todo pelo, de todo choclo y piojo, de todo cielo y alucinación, de todo corazón, siempre que tengan pichula. 

Tomándonos de la mano y cantando, de ser posible, hemos venido a bailar sobre el féretro del feminismo y a orinar sobre el casquete antes de su entierro.

Riendo, siempre riendo.

Porque no importa.

Y porque amamos al eterno Reino del Pirú.

28 de julio de 2025